Один вопрос задать хочу:

Как часто ты мечтаешь?

Быть может, я простой ворчун,

И ничего не знаю…

Но коль уж слово мне дано,

Не тратить же напрасно?!

Что бред пустой, а что умно,

Тебе лишь только ясно.

Ты загляни в свою мечту,

Ничто там не смущает?

Аль не провёл ли там черту,

Что разум охраняет?

Не стала мельче ли она?

Не запылилась ли в тени?

А может всё в парах вина,

И мы там не одни…

В пустующем холодном мраке,

Где некогда жила идея,

Теперь горит один лишь факел,

Твои надежды бренно вея.

И от былой там красоты,

Осталась разве что усмешка,

Ведь где-то там потерян ты,

Тот ты, что никогда не мешкал.

Свободный нрав и лютый говор,

Язык, не связанный моралью.

Хоть царь, хоть бог, хоть мастер слова,

Тебя сковало, словно сталью.

Ведь был способен ты на всё!

От замыслов тряслась земля.

Куда же время то ушло?

И как вернуть теперь себя?

Ты вспомнил чудные те дни,

Когда не думал ни о чём?

Счастливые? Да не чуди!

Уже тогда ты стал огнём!

Не полыхал, не разгорался,

Лишь ветер подбивал тебя.

И как бы сильно ни старался,

Никто ты, пламя, без угля.

К чему веду, чего желаю,

Тут не сказать и в сотне книг.

Я сам всё так же догораю,

Оттягивая смертный миг.

Мне на пути моей идеи,

Не повстречалось никого.

Никто так страстно не поверил,

В намеренье, что сердце жгло.

Никто не принял идеал,

Написанный сухой душой.

Когда я это осознал,

В ушах поднялся тихий вой…

Взывал ко мне мой гордый дух,

Что истончился за года.

Вот только… он совсем потух,

Мне не вернуться никогда.

На этих строках высекаю,

Последнюю свою мечту.

Тебе, как другу, доверяю,

Но ничего не расскажу.

Я отродясь священно верил,

Мои проблемы лишь мои.

И это мне открыло двери,

В мир полный красок и любви.

Вот только грош цена ему,

Коль я один там прозябаю.

Свою священную войну,

Тебе, товарищ, доверяю!