На самых разных языках,

В картинах и в письме,

Скользят слова в твоих устах,

И тонут в тишине.

Поведать хочешь, рассказать,

О чём молчит душа.

Хотелось бы вопить, кричать!

Идея хороша!

Но непонятный серый смог,

И чёрная смола.

Он – твои губы обволок,

Их склеила – она.

Ты молча смотришь на других –

У них дела, заботы, спешка.

Один лишь ты средь них затих,

Среди толпы ты вдруг замешкал.

Что ни сказал бы – мимо всё,

Ничем не интересен.

От недовольства дух трясёт,

И ты от этого не весел.

Но в голове палитра красок,

Шедевр вечного искусства.

А эти люди – куча масок,

У них в глазах так пусто.

Один лишь ты умнее всех,

И только ты всё понимаешь.

Ночами смотришь тяжко вверх,

На небе звёзды проклинаешь.

Что ж не хватает слов твоих?

Да почему ж не понимают?!

Ведь благороден твой мотив,

Их просветить – пусть знают!

Но вдруг из сотен неумех…

А если из десятков глупых…

Лишь ты один – безумней всех,

Свою лишь душу губишь.

Забрёл в потёмки бытия,

Темно и холодно в углу.

И кто-то бродит зло сопя,

Ища во мгле свою еду.

Он там один, и ты один,

У вас двоих одна проблема.

Вот только дух ваш не един,

Он голоден, а ты стал «хлебом».

Здесь самый искренний мотив,

Чистейшее доверие.

Без слов, без криков, без обид,

Сожрёт тебя – как не было.

При свете же, где монстра нет,

Все улыбаются и пляшут.

Ты выбрал, гений, свой ответ,

Они живут вопросом ясным.

И почему так получилось?

Одним ничто, другим всё разом.

Ты мог бы думать, что ж случилось,

Вот только ты в желудке грязном.

Мгновенье каждое, как жизнь,

И сердца стук, как грохот молний.

Брыкайся, гневом лейся, рвись!

Тебя никто уже не вспомнит.